Я устарел, как старый патефон,
Во мне поёт пластинка хрипловато.
Игла сносилась, слышен чуждый фон,
И скоро ждёт больничная палата.
Мы, старики, заканчиваем там,
Среди халатов белых медицины.
Никто не видит наших жутких драм,
Когда в плену лежим мы древесины.
Мы просто живы, но недвижны лишь,
У нас в гробу в отказ уходит кнопка.
Нам под землёй грозит немая тишь,
Душа из нас уходит очень робко.
Не каждому из нас на небе жить,
Не каждого из нас бог приголубит.
При жизни мы пытаемся не злить
Всевышнего среди житейской груби.
Но так устроен нездоровый мир,
Что не от нас зависит наказанье.
На миллионы нас - один кумир,
Он - бог, а мы - пылинки мирозданья.
Ижевск, 2012 год
Я устарел, как старый патефон
© Copyright: Валерий Мухачев3, 2012
Свидетельство о публикации №112082304053
Свидетельство о публикации №112082304053
Рецензии