Поэты. Самоирония

Уменье красиво сказать нам даровано свыше,
И это не просто раздача тузов и валетов:
Ведь стих — как молитва, прохожий его не напишет,
И только достойный зовётся хорошим поэтом…

Слагаем слова, строим строки, считаем катрены,
И мысли витают, и души стремятся в полёты,
И чувство успеха манит, как сверканье арены,
Мы — узники музы, а проще сказать — рифмоплёты.

И души босые, а нервы, как ринга канаты,
Рождаются рифмы, и сон при свечах умирает,
А кто-то уже сочиняет в больничной палате,
А кто-то один на углях откровенья сгорает.

И нет здесь неправых, поэтому нет виноватых,
А, значит, не будем с тобой о печальном и грустном,
Неслышное эхо играет восторгом виватов:
Ведь стих написать – это очень большое искусство.

Солдаты поэзии, лирики верные слуги,
Мы молча толпимся – смешные зеваки –  у трона,
Талант  –  хорошо, но нужны ещё чистые руки,
Горячее сердце  –  из плоти, а не из картона. 

Я очередь занял, стою терпеливо в приёмной,
Здесь много таких, не принявших с Парнаса советов,
И чувствую сердцем, в извечной мечте неуёмной,
Как хочется стать не хорошим, а …просто поэтом…