Когда я чистил апельсин
Вблизи не своего лица,
На кухне, заглушая Сплин,
Спросил я: "руки. У творца?
На чьи похожи быть должны?
На длань священника, раба?..
Иль как у девственниц нежны,
Иль кожа их всегда груба?
Адама с Евой выдворя,
Он вытер руки о подол?
Иль сгоряча, что выгнал зря,
Он сигареты изобрел?
И длани его вечно в том,
С чего он мир создать решил,
Да нестираемых с трудом
Следов... Табачных, анаши?.."
Сжав сильно фрукт с его торца,
От друга я услышал стон:
"Не знаю, как там у Творца,
Твоим создатель Абаддон."
Об опасностях философских бесед на общих кухнях
© Copyright: Авель Каин Вайс, 2012
Свидетельство о публикации №112082200955
Свидетельство о публикации №112082200955
Рецензии