Уходит век сквозь ненависть свою
с угрозою вселенского пожара,
я песнь свою, наверно, не спою, -
мне так нужна Высоцкого гитара.
Чтобы все боли выплеснуть навзрыд –
своя ли боль, или совсем чужая –
и не искать среди могильных плит
успокоенье сказочного рая.
Когда же боль не рвется из груди,
не значит ли, что все кругом постыло,
что не пугает больше впереди
ни черный ад, ни райская могила?
А впрочем, и, не веруя совсем,
вникая только в ненависть земную,
мой крик живет во мне, струясь со стен
аорты в пазуху сердечную немую.
Но может быть, не всем кричать навзрыд
и чье-то слово тихое слышнее?
Лишь только бы в нем не был позабыт
тот крик, что всех других в груди больнее.
НАШ ВЕК
© Copyright: Анатолий Тучин, 2012
Свидетельство о публикации №112082207695
Свидетельство о публикации №112082207695
Рецензии