Иногда мне кажется...

Иногда мне кажется, что у меня нет
Ни одного приличного стихотворения.
Что мир вокруг меня что-то делает, крутится.
А я заслуживаю только всеобщего презрения.
Да и я сама - личность мелкая, жалкая.
В чёрном платье почти уже осенью.
Падаю вниз. И, то ли, становлюсь
Обратно ребёнком. То ли покрываюсь проседью.
Иногда мне хочется срезать отросшие волосы,
Поснимать с рук все браслеты кольца и фенечки
И родиться заново. Маленькой, глупенькой,
Никогда и ни о чём не переживающей
И ничего не смыслящей девочкой.
А иногда мне кажется, что всё у меня
Получится. Я буду сидеть и вальяжно курить
В кафе. Дома у друзей или на работе
И вообще мир вокруг по-другому закрутится.
Я начну писать что-то, чего-то стоющее
Нет, не денег, хотя бы моего одобрения
И я начну ездить с концертами, квартирниками
И носить длинную вуаль, меня скромно скроющую.
И чёрное платье будет смотреться не глупо
А как "арт-объект на прекрасном теле поэта."
Меня будут зачитывать на лит. вечерах, репостить,
Лайкать в пабликах и печатать мои стихи в газеты.
Хотя, для андеграундного творца всё это
Тоже так глупо и лубочно
А ещё мне кажется, что пора закурить
И просто смотреть на дым, не думать о будущем.