Моя строка не стоит ни копейки...

                *   *   *

Того, кто не воспел меня, ликуя,
Размажу я по сайту, как повидло.
А тот, кто мой шедевр покритикует -
Взрастит рога и обратится быдлом.

          И беззаветно любим мы друг дружку,
          Эстетов мочим, чтобы не вопили.
          Поэзия у нас на побегушках,
          Ведь основное – психотерапия.

Горят костром в больных умах кошмары,
Стихи золой на лист ложатся тихо.
Не бегаем от дюжих санитаров,
Ведь терапия создана для психов.

          Стремились за звездой заветной синей,
          В песок водой ушла таланта сила.
          Любовь Психею сделала богиней,
          А стихотворцев в психов превратила.

Им лунными ночами плохо спится,
Пылают лица творческой личиной.
И консультант из северной столицы
Махнул на них рукой: "Неизлечимы!"

          Найдутся для тоски всегда причины,
          И, брошенные ветреною нимфой,
          Поэты бьют друг друга по личинам
          Ядрёною, размашистою рифмой.

Мои стихи, пардон, не Маде Чина.
Спасатели они, не палачи!
Я как-то ненароком снял личину
И в лоб свой просветленный получил.

          Моя строка не стоит ни копейки,
          Я – альтруист, творящий просто так,
          Но бьют меня до состоянья стейка
          Завистники, хоть им цена – пятак.

По жизненной нехоженой дорожке
Несу свою нелегкую суму.
И Пушкину завидую немножко,
С надеждою, что завидно ему...