Странный обряд
Гроб своим ходом сплавляют по мутной реке.
Красный венок, словно кровь на борту бригантины,
Чёрное дерево - смерти маяк вдалеке.
Жалкая горстка людей его в путь провожала.
Я поднялась вслед за ними на каменный мост.
-Что вы с ним сделали?, - с ужасом им прошептала.
- Это традиция. Он приплывёт на погост.
И в самом деле, пройдя сотен пять водных метров,
В бухте, где берег создал свой природный причал,
Силой течения и по велению ветра,
Гроб, словно лодка, слегка покачнувшись, пристал.
Крепкий мужчина, одетый в рабочую робу,
Выволок вестника смерти из тёмной воды.
Молча похлопал по крышке намокшего гроба,
Снёс на тележку. Увёз, подбирая, цветы.
Как всё обыденно - кладбище, хмурый мужчина,
След, как от судна, темнеет на влажном песке.
Но не могу я очнуться от этой картины -
Гроб, проплывающий мимо по мутной реке.
22.08.2012
Свидетельство о публикации №112082203248
Юлия Валерия Базавлук 03.09.2012 12:12 Заявить о нарушении
Натали Даль 05.09.2012 00:47 Заявить о нарушении