Ведь не зря сейчас, ребята, осень -
На стихи огромный урожай:
Собираю их по пять, по восемь
В день. Рожай Душа, рожай!
Выплесни наружу рифмой спелой
То, что гложет, мучит, бередит...
Лишь не вырос почему-то белый
Стих. Засох, хотя и был полит.
Не прижился на моей он “пашне“,
Видно, стихотехника не та,
Но зато, “Пейзажный“ сорт блестяще
Вырос. И плодов, чуть меньше ста!
Как “цыплят по осени считают“,
Так свои “считаю“ я стихи,
И еще, я их, друзья, читаю,
И люблю! Пусть даже и плохи.
Засолю, сварю из них варенье,
Можно засушить, мариновать,...
А когда покинет вдохновенье,
Их достану. И прочту опять.
К ним я “добавляю“ специй норму,
Чтобы не испортился “рассол“,...
Кто мои стихи считает “кормом“,
Приходите. Выставлю на стол!
Урожай
© Copyright: Татьяна Страхова, 2012
Свидетельство о публикации №112082202301
Свидетельство о публикации №112082202301
Рецензии