Ступила осень на порог...

Ступила осень на порог. И дней печать
В прохладной синеве пустого неба.
И дом мой пуст. И жизнь спешит начать
Звенящую, ликующую небыль.

Мой дом пустой оставил для гостей,
Идущих мимо дальнею дорогой.
Вам их принять. У них спросить вестей.
И проводить дорогою пологой.

Я знаю ясно: первым будет дождь.
Он постучится, как меня не станет.
И долго говорить, что в сердце дрожь,
Не унимаясь, будет. Душу ранит.

Вслед за дождём придут неправота,
Уныние, отчаянье, тревога...
Была бы череда гостей не та,
Когда б не осень стыла у порога.

Но если в этой осени любовь
Придёт светло, и озарится осень,
Ей предоставьте в каждом доме кров,
Исполните, о чём вас ни попросит...

И дни пройдут. Последним из гостей
В мой опустевший дом ворвётся ветер.
Сбиваясь от минутных новостей,
Расскажет обо всём на этом свете.

Расскажет о синице за окном.
О стае журавлей, на юг летящих.
О том, где я, и где теперь мой дом.
О новой моей жизни, настоящей...

Ступила осень на порог. И дней печать
В прохладной синеве пустого неба.
И дом мой пуст. И жизнь спешит начать
Звенящую, ликующую небыль.

А если будет память в дом стучать,
То на ночь гостью ту не оставлять,
Меня не догонять.
Не ждать.
Не звать.

Я не был.