В четырнадцать годилась и обложка
потертого черновика,
помалу-мало, понемножку
ложилась за строкой строка.
Теперь уже не та,
стихи пишу не в тонкую тетрадь,
теперь я рифмы в ноутбук вбиваю,
а иногда в мобильный надиктовываю.
Катился шарик ручки по листу,
рассеяв в поле белом черненьких барашков,
на закорючки глядя, заполняла пустоту,
а слезы прятала за воротник фланелевой рубашки.
Теперь хоть тысячами файлы рифмовать,
не станут бабочки под ребрами летать,
но выход есть: на стол - тетрадь,
а в руку - ручку, и - писать, писать...
Свидетельство о публикации №112082201276