Цветы, трава
И даже ветер,
Дома, дороги, города,
Ряды уютных, мягких кресел
И театральная гряда.
И даже сон, что укрывает
Своим невидимым крылом,
Да всё, что с нами тут бывает,
Всё превратится в пыль, фантом.
Через года
Придёт минута
Убить значение труда,
Придёт она из ниоткуда,
Затем чтоб бросить в никуда.
Как жаль того,
Что унесётся,
Того что в ранний сладкий час
Возьмёт и больше не проснётся
И мир продолжит быть без нас.
Так для чего тогда скитаний,
Страданий тяжких новизну,
Иллюзий ярких пребываний,
Тревожных снов в больном бреду
Являет плод моих фантазий
На этом чудном берегу?
Зачем?
Цветы
© Copyright: Семён Агарин, 2012
Свидетельство о публикации №112082109386
Свидетельство о публикации №112082109386
Рецензии