Моя Бабушка
Рожденная в войну, под вой волков ,
От матери в наследство получила
Свое предназначение - любовь.
Душа ее потёмки? Нет, едва ли.
Открытая для всех, без берегов,
Не скроет мысли, прямо как в скрижали,
И взгляд ее все скажет лучше слов.
Душа ее, как сон, грёза поэта.
Полет мечты в заоблачную даль...
Не как у всех. Отдельная планета,
Где правит балом призрачный февраль.
С годами она только хорошеет.
Не меркнет блеск ее печальных глаз,
И седина, пожалуй, только лишь сумеет
Сказать, что опыта хватило б и на нас.
Свидетельство о публикации №112082108411