17. 00
Каждый день возвращаюсь домой. Стабильно. К пяти.
И все чаще мне кажется (чего вслух я, конечно же, не скажу),
Что ты бы ушел, если б вдруг тебе было куда идти.
Если точно бы знал, что там тебя встретят и пустят в дом,
Ну а после накормят и тапочки подадут,
Если б я разрыдалась, то все бы на том. Да и суп с котом.
Но я улыбаюсь. И ты зол, но по-прежнему тут.
Я готовлю обеды и ужины. На ура.
Оставляю записки. Там в каждом абзаце «милый».
Я целую и отпускаю, когда «извини, пора»,
Лишь сказать «возвращайся» и «жду тебя» я не в силах.
Я предмет восхищения школьных твоих друзей.
Твоя мама, ты знаешь, и та от меня в восторге.
И прическа и ногти. Хоть прямо сейчас в музей.
Там убрали б меня под стекло от тебя надолго.
Я почти идеал. Я примерная не жена.
Не скандалю и не ревную, не бью посуду.
Я так долго когда-то беды для тебя ждала.
А теперь извини. Победителей не осудят.
И лишь изредка говорю себе: ну и пусть.
Я совсем не она. Так ты тоже не принц из сказки.
И почти не обидно. Почти уже не стыжусь.
Лишь домой возвращаюсь, представь, что ни день, с опаской.
Не сердись, дорогой, от того я тебе верней.
Приросла как родная к лицу не моя личина.
Ты уйдешь, ты уже понемногу уходишь к ней,
Но покуда ты здесь, я не стану тому причиной.
21.08.2012
Свидетельство о публикации №112082107951