Художник слова

Он мог изобразить деталь любую,
Любой эскиз в шедевр превратить,
Но выбрал дорогу он другую,
Не смог всех чувств искусством притупить.

Он рисовал словами тысячи картин,
Без устали вдыхая жизнь в остывшие холсты,
Лишаясь времени, лишаясь сил,
Себя он тратил на безмолвные листы...

Уставший разум бредит по ночам,
А днями мыслить здраво не желает,
Он отдал жизнь её очам
И лишь сильнее от того страдает...

И строки льются грустною рекой
Под звон хрустальной арфы,
Наедине он сам с собой
Ей превозносит почести и лавры...

В его словах лишь её голос
Стучит по венам каждый час,
А стан её, как спелый колос
Туманным силуэтом не пропадает из поникших глаз...

Художник слова вновь холсты собрал,
Ему они ведь ни к чему,
Ни для себя стихи он эти создавал,
И потому предаст он их огню...

Сгорят с мечтою о прекрасном,
Погибнут смертью тысячи потерь,
И в жизни этой человеку неподвластной
Ему не отворить её дверей...

Вновь погрузится он в себя,
Забыв на миг о грусти и печали,
Ведь смысла в жизни не найдя,
Любой художник становится отчаян...

Ну а потом опять один
С едва живой мечтою,
Он вновь откроется для тех картин,
Остались что когда-то не дописаны его рукою...