что до прозы, что я не умею прозой

Наша жизнь состоит из сплошных условностей. Мы не делаем так, как нам нам нравится/хочется, а действуем по давно написанному кем-то сценарием.
 
Завтра мне исполняется восемнадцать. Я сижу на работе и делаю вид, что не замечаю, как коллеги собрались вместе и обсуждают, что мне подарить, как подруга спрашивает, думая, что невзначай, мой любимый цвет, как родители ночью измеряют объем моего запястья, а младший брат что-то рисует в комнате. Не замечаю не потому что невнимательная - "так полагается". Вот такая до ужаса глупая причина. Я веду себя так, потому что кто-то давным давно придумал эти правила.
Завтра меня начнут поздравлять. Желая "счастья-радости-удачи-и-мужа-на-порше-в-придачу". И так сделает практически каждый из поздравляющих. Потому что это "положено". Положено говорить шаблонные фразы, вручая подарок, а мне в этот момент следует нарисовать улыбку до ушей и говорить слова благодарности. Именно поэтому я не люблю дни рождения. А свои в особенности. Терпеть не могу эти обычаи и традиции. Ненавижу слушать одно и тоже из года в год..

Еще никто не желал мне счастливой старости с любимым человеком, еще никто не подарил что-то действительно важное для меня. Еще никому я не бросилась на шею от восторга. И не потому, что подарок не имел особой ценности. Стоящие, в материальном смысле, подарки я получаю постоянно. Но в них нет главного: души. Мы разучились быть искренними. Ведь гораздо проще действовать по шаблону. Мы разучились. Вы разучились. И в вас нет души. А я? Я ненавижу свой день рождения. И самая главная причина из всех вышеперечисленных проста, как мир. В этот день меня поздравят все. Кроме того, кто до безумия дорог. И так же, до безумия, далеко.