Поэзия спасала, как вода
заблудшего в песках пустыни.
И мне до дома здесь рукой подать,
с поставщиками же сплошной бардак:
в заглавии теперь чужое имя.
Под вечер привыкаешь не болеть.
Внезапно, как рассвет, нагрянет
тот год, что мы сидели на игле;
я полностью ещё не отрезвел,
как здесь живущие земляне.
И я всё так же - не влюблён.
Тебя убьёт не то, на чём сидишь ты.
Забудь, и сердце больше не кольнёт,
и я не вспомню больше про неё
ни в этой и ни в следующей жизни.
про неё
© Copyright: Александр Сомов, 2012
Свидетельство о публикации №112082104854
Свидетельство о публикации №112082104854
Рецензии