Выйдешь?..

http://www.stihi.ru/2005/12/02-791

 …Господи, кто, когда и зачем выдумал мокрый снег? Такой тихий, не морозный, мечтательный и синий вечер испорчен безнадежно. Под ногами хлюпает мокрая, перемешанная с солью и грязью жижа. Ноги скользят, не видишь, куда наступить, чтобы не провалиться в эту слякоть выше верхнего края ботинок. И – снег, мокрый и вездесущий. Отчаянно норовящий набиться за воротник, под шарф, в рукава, залепляющий глаза… Жаль, что дворники для очков еще не придуманы. И – первый день еще не начавшейся зимы исчезает в мокрой белесой круговерти.
Телефон, словно пытаясь напомнить о недавних летних днях, подмигивает зеленой подсветкой.
- Привет… Как ты, любимая?
- Да как вам, сударь, сказать… Позабросить меня на целый день соизволили. Как же я, по Вашему мнению?
- Милая, да я…
- Знаю. С утра соизволили изволить проявиться. И все. Не так ли?
- Ну ты же знаешь…
- Знаю, сударь. Сказочник вы у нас известный. Ганс, можно сказать, Христиан Андерсен.
- Милая, а разве сказки – это плохо?
- Сударь, вас просто заслушаться можно. Сказки – это хорошо. Просто мне – плохо…
- Родная моя, поверь, я – так хочу к тебе… Все эти расстояния… Вот бы…
Тишина… Даже противный мокрый ветер на какое-то мгновение затих. Снежинки повисли в сыром воздухе. Так бывает, когда встряхиваешь сувенирный шарик с глицерином, а блестки, взбудораженные твоей рукой, оседают вниз – медленно-медленно. Даже само время стало тягучим и каким-то ватным…
- Сударь, так – просто поверните. Вы же сказочник, для Вас это должно быть – так просто…
- Повернуть? Но – куда?..
- Налево, естественно. Скажите, а когда это мы с вами куда-либо еще поворачивали?
- Родная, но… Как – повернуть? Я же тут - сто лет хожу, все истоптано вдоль и поперек…
- А вы, сударь, глаза закройте – и тут же поворачивайте. Все же просто…
Глубокий вдох. Резко, задержав дыхание, поворачиваюсь. Ровно – прямой угол влево. Идиот, там же кусты какие-то, грязи, наверное, по колено… Хотя – о чем я?... Шаг. Еще шаг. А под ногами неожиданно похрустывает снежная крупа на промороженной земле. И – звук… Трамвай? Но рельсы же разобрали уже лет пять тому?.. И – где слякоть?.. И -почему так мерзнут руки? Правильно говорят, все беды – от дурной головы. Третью неделю ищу перчатки после прошлой зимы и все – то лень, то некогда, то – так перебьюсь. Открыть глаза? А, была не была!
Синие звездочки фонарей… Двор. Такой – знакомый, но – здесь и сейчас?...Шум трамвая за аркой… Парочка еще зеленых карагачей, припорошенных белым снегом. Неужели?...
Распрямляясь, щелкает невидимая пружина. И ватное, замороженное время рывком устремляется вперед, стремясь наверстать потерянные секунды. Или – часы?..
- Любимая?...
- Да, милый… Опять молчите, совсем пропасть соизволили…
Поворот… Пять шагов до тротуара… Поднять взгляд чуть-чуть наверх – туда, к теплому янтарному свету, который заливает теплое размытое пятно на синем ночном снегу… И…
- Милая… Я просто – скучал…. Выйдешь?..