Хранилище

Сидят бандиты в кабаке,
малиновые пиджаки,
у одного на мундштуке
выгравировка – «от тоски».

У каждого припрятан ствол,
пьют за вчерашнее, а стол
в тени зеленоватых бра:
лосось, шампанское, икра.

Хранилище вчера с утра
тряхнули, только до нутра
не добрались, так пустячок,
шкаф, в деле вышел «косячок».

Остался там последний шкаф,
теперь вопрос до дури жжёт,
что в нём осталось (?), бронесплав
тот шкаф последний стережёт.

Сигнал, десятеричный код.
И «папа» что-то много пьёт,
знать «косячок» не позабыть,
не стоит «папу» нынче злить.

Спугнули нас, и мы ушли,
а когда два часа прошли,
всё изменилось, анекдот,
такой, брат, вышел оборот.

Так, по хранилищу спешил
директор, он уже решил,
списать все риски в русле прав,
а заодно невскрытый шкаф.

И может быть когда-нибудь,
пересечётся с «папой» путь,
и вспомнит тот старик тогда
про все казённые счета.

Мир – перевёртыш, правда – ложь,
чужое, как своё берёшь,
горит в хранилище неон,
и к миллиону – миллион.

Молчат бандиты в кабаке,
малиновые пиджаки,
их правда – золото в реке,
и веет холодом с реки.


…