Дело не в холоде взгляда

Дело не в холоде взгляда, не в отшлифованности речей.
Просто знаешь, что найдется и сговорчивей, и горячей.
И никак не вписываешься в диапазон его подданных, слуг.
Ну же, злорадствуй, язви, ничего не спуская с рук.
Все ж лучше, чем это писать, перебирать буквы в своей горсти,
«Ну зачто он со мною так, Господи, Господиии»

Да, я видела, Она изящна и запястья у нее тонки.
Мои строчки взлетают вверх от взмаха ее кисти,
Словно стая крикливого черного воронья.
Слушай, может хватит с тебя вранья,
Иллюзорно-ажурной сетИ,
Пусть наконец-то осядут на дно все твои и мои прости.

У меня в волосах появилась то ли ржавчина, то ли медь.
Надо оставить свои попытки остыть и сгореть…
И я не знаю, что надо делать, чтоб отпустило или чуть помогло.
Выстраиваю в ряд слова, они пляшут как черти и смеются зло.

Огради от них свое хрупкое счастье и свой покой.
Я вижу, какую тонкую сеть Она плетет своей изящной рукой.
И зачем тебе холод моего взгляда и чеканность моих речей,
Если ты нашел себе поярче, сговорчивей и понежней…