Растворяясь в воздухе июльском...

Растворяясь в воздухе июльском,
Смысл слов теряется навечно.
Ты ещё мне вспомнишься, конечно,
Пробежав по шее редким пульсом.

Ты ещё приснишься ночью мне,
В час, когда уснёт моя бессонница,
Давняя уже моя любовница,
С непонятной мыслью о чуме.

Ты меня обережёшь от бед.
Год пройдёт за годом, век за веком.
Я рождён однажды человеком,
Но умру однажды как поэт.

Обо мне напишут некролог
В уголке какой-нибудь газеты.
И, возможно, добрые поэты,
На меня потратят лишний слог.

И, быть может, в чьём-нибудь дому,
Где-нибудь на старой книжной полке,
Запылится рядом с томом Лорки,
Томик мой, ненужный никому.

А потом, спустя десятки лет,
На отрезках странных междометий,
Кто-нибудь, наверное, заметит,
Что с тобой мы жили на земле.

И, как будто он ума лишён,
Будет всем твердить о нас с тобою.
И, возможно, не в ладах с судьбою,
Он поймёт, что жить всё ж хорошо!

Только жизнь пройдёт как ни крути
На ногах - так лучше переносится,
Натянув очки на переносицу,
Чтобы не споткнуться на пути.

Но покуда будет белый свет,
В час, когда сомкнутся чьи-то веки,
Кто-нибудь родится человеком
И умрёт однажды как поэт.