Не болен я, с утра – небрит.
С утра звонит очередной издатель:
чтоб выслал строчек миллиона три.
А я, раздетый, на балкон – курить.
Какие, нахрен, строчки, мать их.
Какие там ещё стихи?
Ах, да. Литература, всё такое.
В реальности же - насморк и бронхит,
но я не стану к старости глухим,
пока стихи мне не дают покоя.
Забывчивость как предпоследний сон.
Обламывала, и терялись крылья.
Я напишу про незнакомый мне район,
всё об одном и том же. Про неё
не зарифмуется, если опять в окно я вылью.
Я солнце на минуту представлял,
а в памяти который год отрывок:
затянутая кем-то крепкая петля.
Скажите же: повешенный – не я.
Не я сегодня чересчур тоскливый.
литература
© Copyright: Александр Сомов, 2012
Свидетельство о публикации №112082008352
Свидетельство о публикации №112082008352
Рецензии