писатель

Как странно судьбы переплелись:
По линии пера бежала кисть –
Художник писал портрет,
На вас, писатель, до боли
Походящий если не лицом,
То горькой долей.
Где красота и наслаждение – там рабство
И плохой финал,
Герою то художник подсказал,
А вам?
Вам тоже, знаю точно, говорили,
И осуждения были и советы…
Такое равновесие в нашем мире –
Цена за восхищение – наветы.
А на портрете не поблёкли краски,
Лишь стали ярче, а лицо – страшней,
Он вырваться мечтал из этой сказки,
Тонул в сиянии дорогих камней,
Отчаяние давило все сильней.
И он смирил бег ненавистных дней
Молнией окровавленной стали.
Он смерти не желал, вы так же
Не желали,
Однако беспрестанно рвались к ней.
Признайтесь, право,
вы ведь знали свой конец.
Признайтесь, ведь не для забавы
Был вами сотворён блистательный  наглец.
Он был всего лишь предсказанием краха
Эстетизма,
Победы серости, текучести, консерватизма…
Он был лишь символом одной
Чуть более реальной смерти,
Чуть более обидной и тяжелой,
Но то ведь было вашей волей?
Я знаю, автор и герой, да, не одно и то же,
Но отчего их судьбы так похожи?
А на портрете лицо перестало быть маской,
Лишь стало чуть свежее и милей,
Чтобы смешаться с типографской краской
И навсегда запечатлеться в ней.