Тогда казалось, закат брусничный
Огнем спелых ягод на землю ринется,
Приехал в провинцию театр столичный,
Актеры поселились в бедной гостинице.
Большая вывеска на серой бумаге,
Улыбки, платья, манто, веера,
Представления, зрители, слезы, аншлаги,
А под вечер – пьянка почти до утра.
Гостиница. Лампы глядят по-охряному,
На стенах неясного цвета шелк,
И тут к одному гастролеру пьяному
Такой же нетрезвый мужик подошел:
“Ты актер?” “Актер”, “В кино снимался?”
“Снимался, конечно, а в чем интерес?”
“Тогда, чтобы в сердце моем остался,
Автограф рисуй”. И мужик исчез.
Артист задремал, с перепоя бредя,
Грезилась кинопленка, назад отмотанная,
А тот с книгой вернулся: “Эсхил. Трагедии.
Издание второе, переработанное”.
Мужик при свете луны лоснится:
“Ну, ставь же автограф, как ты говорил”.
Актер, подумав, чиркнул на странице:
“С наилучшими пожеланиями.
Эсхил”
Эсхил
© Copyright: Игорь Кабанов, 2012
Свидетельство о публикации №112082003639
Свидетельство о публикации №112082003639
Рецензии