У погостных ворот

          Летят бумажные цветы
          Зарёю раннего востока,
          Их Дама в белом с высоты
          Бросает тем, кто волей рока
          Стоит у мертвенной черты.
                Aleks Tulbu

У погостных ворот пламенеют цветы
Не живые, а все из бумаги.
За вратами стоят монументы, кресты.
Их поставили люди, не маги.

С прикладбищенской церковки звон колокольный
Разливается между могильных крестов.
Это в ней отпевается новый покойный,
Верный подданный, душу отдавший, Христов.

В этом мире все смертны мы, твари земные,
И отведен нам каждому свыше свой срок.
В измеренья иные уходим покорно,
Завершив на Земле свой последний виток.

Неизвестно чья очередь ближе, чья дальше.
Не отлажен у Господа, видно, учёт.
Но скажу откровенно, без выспренной фальши,
В первый ряд не спешу. Он меня не влечёт,

И бумажных цветов не приемлю душою,
Пусть красивы, но больно смердят холодком,
Не дождями омыты, а горькой слезою...,
Кто с таким ритуалом у нас не знаком.

И когда подойдёт мой черёд распрощаться
С этой Жизнью, представьте, я буду готов,
Умерев на рассвете, познать это счастье
Под венком из ЖИВЫХ, не бумажных цветов.