Киркой затмений мир расколот,
вцепился в горло лету лёд,
и обезумевшие пчёлы
с полыни собирают мёд.
И, проступивший, как у пьяниц,
как на шеках больных в конце,
зари чахоточный румянец
горит у неба на лице.
Змеится в стёклах ртуть неона,
и под дикарский пляшет визг
стриптизный свет во мраке стона,
и лишь немного раз за жизнь
нам дарят умиротворенье,
когда стихают гвалт и лай,
просветы редких сновидений,
в которых нам блазнится рай,
где мы сквозь чащи роз и чая
идём, как вброд, на Божий глас,
всё то желанное встречая,
что в жизни миновало нас...
***
© Copyright: Анатолий Змиевский 2, 2012
Свидетельство о публикации №112082002903
Свидетельство о публикации №112082002903
Рецензии