крик

ты для меня неизвестным читателем
номером тясяча сто сорок два.
все стихи мои - на детали
к твоим бесконечным статусам.
ты ванильная, я не спорю.
что-то вечно из себя лепишь.
кого-то вечно из тебя строишь!
перестань. все безуспешно.
перестань, все кончено,
все слишком кончено, чтобы я улыбался
тебе. порванно на нелепые пестрые пончо,
опороченно до самых мелких прожилок твоими рассказами.
иногда хочется в них блевать,
я бы наполнил их рыжими красками,
перломутровыми, глянцевыми матовыми.
хотя, уже плевать,
я никогда не был слишком ласковым -
просто любил и все! у тебя были чьи-то маски
наверное было не больно, а теперь куча таблеток и гранул.
за что я не спрашивал.
зачем, для кого и когда. ты же соврешь!
ты мое сердце стеклянное слишком залапала
и теперь я даже не знаю точно, мое ли оно.
там столько твоих отпечатков!
там столько с тобой картинок, что невозможно.
ты каждой своей улыбкой оставляешь в нем кратеры
большие такие, зияющие, сочащие кровью и атомами
ненависти и безразличия. может даже жалости,
но только, пожалуйста, не делай больнее! поверь, еще можно!
оно еще от боли стучит и посапывает,
а значит - все еще можно...