Он не любил моих стихов

Он не любил моих стихов,
Не видел в них мои творенья,
Не целовал меня в висок,
Не требовал их продолженья,

И никогда не обнимал,
Не восхищался моим телом,
Спокойно листик убирал,
И снова возвращался к делу,

Он волосы просил убрать,
Они ему всегда мешали,
Готовила чтоб я, как мать,
И лишь покорно утешала,

Я утешала, и скорей,
С утра на кухню я спешила,
Чтоб он любил меня сильней,
Чтоб был всегда со мною милым,

Я стала другом для него,
Пыталась стать его любимой,
О говорил со мной порой,
О том, насколько я красива,

Он говорил не обо мне,
О той, другой, которой предан,
Будет и в вечной мерзлоте,
И пламени хоть с того света,

О том, что сложно всё у них,
О том, что сердцу не прикажешь,
Просил, чтоб я сложила стих,
Что ей потом он сам расскажет,

Он разговаривал с котом,
И за спиной давал мне силы,
Он уважал меня за то,
Что я его боготворила,

Я верила, и слепо шла,
За ним, забыв о всех невзгодах,
Пока она не снизошла,
И он ушёл через полгода,

Он уходил, забрав костюмы,
И погасив в прихожей свет,
Я выла в глубине квартиры,
И слушала, как хлопнет дверь,

И, вдруг, забыв о всём на свете,
Я кинулась за ним, крича,
Сырой подъезд был тих и темен,
Он испарился в никуда...