И нелюбовь

Как  натерпелась нелюбовь его,
Ночами не смыкала грустных глаз,
Он приходил, молчал, не отвечал
На взгляд её… вопросы, и не раз…

Она надеялась…  ждала его…
Всё, что желает…  Ничего не брал…
Он безразличен…  Далеко…
Не говорил  и не смотрел, не врал…

Он приходил домой  чужой, и аромат
Духов французских приносил…
В глазах был кто-то... Не она…
Терпела всё… Так не хватало сил…

Она страдала…  Верила, что он
Вернётся к ней… Он знал, что предаёт…
Когда-то  так хотел, ласкал… узнал…
Он от неё безмерно… устаёт…

Однообразие…  Всё, как всегда,
Притушен свет, и покрывало… Ночь…
Нет, не умела, не могла  уметь…
Гнала нескромное…  нет силы превозмочь…

А он мечтал… Был фантазёр во всём,
Умел быть нежным… Кем она была,
Когда пытался он сорвать… цветок…
Она не принимала… Не смогла…

И он ушёл… К той, что сумела дать
Ему себя  без тайн и баз табу,
И не стеснялась быть сама собой,
И превращалась в нежную рабу…

А нелюбовь-привычка  так сильна,
Не сделала усилья над собой…
Она не  ошибалась,  поняла…
Теперь он не вернётся… Он с  другой…

Кто видит, в чём его вина?
А может быть и не вина? Как знать…
Так неприступна… верная она…
И нелюбовь…  И  грустная  кровать…