сон
Вечера как цыгане проносят свой праздник сквозь нас
оставляя ванильные сны таять над головами
как ребенку душистую шаль уходящая мать
его руки в ладонях остыв переходят в качели
не посмев прикоснуться едва ли смотрю снизу вверх
там где небо качнувшись находит разорванный берег
там где темнозеленный встречает оливковый цвет
А игрушки на ярком ковре не имеют ни формы ни цвета
улыбается детство и ищет свой поздний конец
размешав горький кофе и лед проклиная и зиму и лето
сквозь округлые стекла смотря на цыганский рассвет
Свидетельство о публикации №112081900976