Мы похожи на сгоревшие спички -
Лишь одни из немногих, живущих в коробке.
Воспеваем честь и скорбим по наличке,
Мы б, наверно, успели, но "проклятые пробки"...
Все ушли поезда,а с ними и лето.
Только мы всё решали: нужны ли билеты?
Не заметили, как оказались мы "где-то",
И как кто-то с карманов стащил все ответы.
Контрабандою мысли нося по гостиным,
Мы смеялись, курили, "гоняли чаи",
Те беседы, для нас были чем-то невинным,
Но под нами уже прогнивали мосты.
И не скрипнула дверь, когда вы уходили.
Словно всё, как всегда и привычнее всех.
Только орган какой-то внутри удалили-
Это чувство достойно лишь курам на смех.
Но вальяжно бредя по знакомым тропинкам,
Пьяно и гордо, домой, по привычке,
Уступая дорогу друзьям-невидимкам,
Шли с сотлевшей душою, подобно спичке.
Спички
© Copyright: Эван Скотт, 2012
Свидетельство о публикации №112081909024
Свидетельство о публикации №112081909024
Рецензии