В память об отце

(Григорьеве В.П. замечательном  человеке
и самобытном деревенском поэте)

Родился в роще соловей,
А в доме рубленом  мальчонка.
Их жизнь текла среди полей,
Всех поражая  трелью звонкой.

Ещё не знавшие войны,
Её туман не собирался.
И веря в силу той стены,
Где дух в покое оставался.

Среди пришедших в первый класс,
Он мальчуганом был обычным.
Здесь первый выучил рассказ,
И к дружбе был не безразличным.

И детства  чудная пора,
И юность в таинстве признаний.
Всё это было как вчера,
В процессе  вечных ожиданий.

Затем и вечер выпускной,
Пора наступит для желаний.
Но мир притягивал лесной,
В нём пополнял багаж познаний.

Прошло ещё немного лет,
Учёба близилась к итогу.
И в нём проснувшийся поэт,
Собрался в дальнюю дорогу.

И он не баловень судьбы,
Не испугался бы Сибири.
Терса и старые дубы,
Влекли его   степные шири.

Родимый край земли клочок,
Он ни на миг не отпускает.
Чужбина  грусти даст росток,
И в отчий дом нас возвращает.

Среди распаханных полей,
Здесь путь пройти он свой решился.
Где  трелью  льётся соловей,
С Терсой навеки обручился.

Где речка чистая бежит,
Где травы сладки и пахучи.
Где рай земной его манит,
Где боль души его не мучит.


Известен был крестьянский труд,
Его руке перо держащей.
Среди полей остался тут.
Он не искал  где жизнь послаще,

И он перо  менял на молот,
И  серп наточен был всегда.
Творил добро и дух был молод,
А за спиной текли года.

Он был всегда моим кумиром,
Его я с жадностью читал.
Он  словно правил целым миром,
Стихи и прозу создавал.

О нём теперь скажу я боле,
Строками радость он  творил.
Легко раздаривая  роли,
И  землю русскую любил.

В его пейзажных зарисовках,
Сияло солнышко всегда.
Он зажигал его так ловко,
Грустил немного иногда.

Он был смиренный и могучий,
И не боявшийся труда.
Он соловей Терсы певучий,
Её горящая звезда.

Не идеал наград достойный,
О правде  жизни говорил.
Ни лжи, ни хамству непокорный,
На всё ему хватало сил.

Как все  поющий  о просторе,
В своём лирическом миру.
Лишь раздражался, но не вздорил,
И наслаждался на пиру.

Певучим  сказом о природе,
Его блистал пейзажный штрих.
Слог его не был данью моде,
Он не похож был на других.

Писал о близкой деревушке,
О её жизни с юморком.
О старой мазаной избушке,
Ещё  манящей  огоньком.

И о крестьянах в ней живущих,
Пекущих  хлебный каравай.
Давно от жизни правды ждущих,
Когда придёт в родимый край.

О ветеранах,  доброй Славе,
О дне сезонном трудовом.
Что в жизни мигом не исправить,
О счастье жизненном большом.

Его счастливая улыбка,
И глаз  игривый огонёк.
Он на селе был первой скрипкой,
Слова   сплетавший  в ручеёк.

Среди полей лесов приречных,
Где рос мальчишкой до войны.
Лежать остался он навечно,
Там  его  радужные сны.

Пусть спит спокойно на погосте,
Среди знакомых и друзей.
К нему всегда приходят гости,
Чтоб вспомнить радость прошлых дней.

Август 2012г.