Осень чувствуется в венах, в иссохших глазах, ломается в голосе, в мысли, в клятве,
что с сентябрем придет не только дыхание, но и страх, будто небо гласит о великой жатве.
И выходит пророк, но ему не дойти, не достать свой разящий меч из ножен,
я та сила, что отделит его кость от кости, что сожрёт гноем его бледную кожу.
А твоя ладонь тепла от луча, луч тонок, как засохший осенний лист.
Всё, что ты сказал сгоряча, обернется плодом, упавшим вниз
для отчаявшегося старика, для сироты, для заблудшей, полуголодной стаи.
Я обращу в гной твои плоды, я выжгу дыханием все твои урожаи.
Ты дашь им воду – я превращу её в лёд, реки закончатся, обмелея.
Твой бог меня простит, мой – проклянет. Кто из нас сильнее, покажет время.
Жатва
© Copyright: Юлия Стэп, 2012
Свидетельство о публикации №112081907352
Свидетельство о публикации №112081907352
Рецензии