Писала душа, которая давно не умеет чувствовать

Боже, как я тебя любила… Пусть, и вспоминать сейчас больно. Да только люблю, люблю вспоминать те мелкие глупости, так называемые «поступки», которые всплывают при мысли о тебе.
Это была «наша» зима. Во всех возможных смыслах. Не смотря на то, что мы были по разные стороны толи города, толи чувств. И казалось, любили. Хотя, дураки были, об этом – не говорили. Но, знаешь, пройдут года, а я всё ещё буду смотреть в окно, глотая слёзы, пройдут года, а я всё ещё буду глушить боль в тёмной комнате, что бы никто не догадался о том как ты мне был важен. Пройдут года, а я всё ещё буду помнить те три дня… четверг, пятницу и субботу. Три дня, как три точки, оставили непонятность до конца этой Зимы. А я помню каждый день, до последней секунды.
И я помню четверг, где мы улыбались, когда шли домой. А потом ты, улыбнувшись в сотый раз, сказал: «пока». Вот только я не знала, что настало время говорить «прощай».
И я помню пятницу, где все в догадках где ты… А за окном снег, метель, аналогия моих чувств внутри. Но волноваться нет смысла – умела всегда правдоподобно играть. И вот я уже на празднике, все ждут от меня поздравлений держа бокалы, а я стою в этом грёбаном платье и молю бога, что бы не потекла тушь… В голове – ты, на лице – дрожащая улыбка.
И я помню субботу, где рухнул мой мир. Я опять в новом платье и опять на лице мейк. Тебя опять нету, а за окном опять снег. В этот день я поняла, что ты больше не придёшь…

Хотя... я всё ещё жду твоего звонка.