Крестос

Ну кто бы снял Христа с креста?
Везде Он, бедный, на распятьях…
В тисках тернового куста,
В любви, моленьях и проклятьях.

Застыл надорванной скалой,
В мученье вечном леденея;
Крестом над церковью любой
И крестиком на каждой шее.

То в золоте, то в серебре,
То уценённый блеском меди,
С худой повязкой на бедре,
Рубцами помнящий о плети.

Клокочет гулко по лицу
Любви покорченная жила;
В нём всё, что нужно Образцу –
И понимание, и сила.

Мы тянем ношенные рты
Лобзать осколочек Святыни,
В молитвы облача мечты,
Идём к Отцу ступенью Сына…

Но давит на изнанку бес,
Вконец мозги перелопатя, -
Давно ж погиб, давно воскрес,
А мы Его всё на распятье!

Зачем?
Зачем со всех крестов
Его мучительные взгляды?
Кровь золотая с куполов
На головы стекает градом…

Другого ль вида не нашлось?
С чего б Ему не улыбнуться?
Висит, две тыщи лет насквозь,
Две тыщи лет не шелохнуться.

С фигуркой нового креста
Возобновляются страданья,
И казни этой нет конца,
Как нет конца непониманью.

Должно быть, таковые мы,
Что радость вглубь не проникает,
И только боль трясёт умы,
Нас лишь мученья пробирают.

И всякий вязнет у креста,
Тая моленья и проклятья,
Ведь каждый своего Христа
Обязан опустить с распятья.