Ты говоришь, что стихи обжигают гортань.
Ты говоришь - я для страсти твоей слишком быстрый.
Строфы мои никогда не доносишь до рта
И не глотаешь до сердца рифмованный выстрел.
Корм не в коня, признаЮ, не по синьке - колпак.
Я недостоин стихов, что спешат появляться.
Численность рифм у Поэта на жизнь - полный бак.
Как у мужчины – количество эякуляций.
Знаю, поэзия – фетиш для сук и зассых.
Я – лишь похмельный посредник из крови и плоти.
Нужен лишь только один твой могучий язык.
Выплесну рифмы в лицо - и останусь бесплоден.
Брызги
© Copyright: Прозектор, 2012
Свидетельство о публикации №112081900212
Свидетельство о публикации №112081900212
Рецензии