Художник и мертвец

Прошу, спаси мне мою душу.
Она как мрамор, тверда и холодна.
Ты ведь художник, раскрась ее ты тушью
Не в черные, а светлые тона.


Мир чувств моих давно сгорает
Любовь и я, как кровь и шоколад.
Церковная молитва сознанье не ласкает,
Давно упал эмоций водопад.


Ведь в меланхолии моей болезни
Скользят пассажи траурных частиц.
Из рук моих ударом лезвий,
Ты рисовал кровавых зари птиц.


Фантазия твоя не угасала
Писал меня ты на холсте из слез.
Но боль моя сгущалась, я устала
Пустой быть куклой без сердца и без грез.


Проектом я была художества творенья
Ты сравнивал меня с Венерой. Все не так!
Шедевры нарисованы в аффекте из затменья
От  них был трупный запах, смерти знак!


В белесой мгле висит картина,
Подаренный тобою мой портрет.
Вуаль сорвал сквозняк, и четко видно
Там не лицо, а сгнивший лишь скелет.




К чему не прикоснулась я, то гибло.
Цветок благоуханный засыхал и вял.
Но ты меня любил, все это было видно.
О смерти своей знал и у холста стоял.



Я ведь мертва, но все равно спасибо.
Хотел ты в красках воскресить меня.
Мои холодные уста пролепетали мило
Для сердца твоего предсмертные слова.