Мы ведь разные, сильно,
Понимаю...
Жалеть, что скучаю,
Это как сбор урожая,
Из мыслей, что давно взяли в плен...
Устал ждать перемен...
А внутри, лишь то, о чем жалеют звезды...
Поздно... А бывает ли поздно?
Знаю...
Но сидеть и ждать чего-то...
Знакомо...
Любя быть идиотом,
Пытаясь питаться искрами потухших огней
Все равно думаю о ней,
Грустно бывает порой,
Ведь этот мир уже не мой...
Без нее другой...
Это не любовь - привязанность, бред...
Много было бед,
Которые и сейчас руководят, моими глазами,
Они перестали сверкать разными цветами,
Все, как-то иначе вдруг...
Моей жизни круг,
А точнее ринг,
Где не я King...
А вообще глупо это, сидеть, писать и лишь одного сообщения ждать...
Но не услышит, не поймет.
И все войдет в тот самый оборот,
Что по весне смоет дождями,
И вовсе пройдет с годами...
Разные
© Copyright: Андрей Волошин 13, 2012
Свидетельство о публикации №112081800957
Свидетельство о публикации №112081800957
Рецензии