Мор

Месяц в небе пляшет дико,
Исчезает за спиной
Облаков свинцом налитых,
И тревожит мой покой.

Ветер, словно вор уставший,
Нехотя уносит прочь
Мусор осени наставшей,
Будоража тихо ночь.

И проклятый этот дождик,
То плюет, то моросит,
По грязи идет художник-
Кто-то ждет его визит.

Может быть сынишка малый
Ожидает за столом,
Или господин тщеславный
Ждет заказ свой перед сном.

Али может то любовник
От жены к жене идет.
Рядом пес как беспризорник
Честь погибшим отдает.

Воет и скулит дворняга
На могилы без имен.
Их накрыли словно стягом
Листья, что отбросил клен.

И дома вокруг курганов
Смотрят гибло из-под стрех.
Ветхие, в рубцовых ранах,
Не дома, а чертов грех.

Да и вся эта деревня
Погибает день за днем
Как в камине все поленья
Выжигаются огнем.

Только здесь уже не пламя,
Что очистит все вокруг.
Мора с запустеньем знамя
Сузит жизни мертвый круг.

И на завтрашнем рассвете
Не увижу никого.
Пропадет художник, дети.
Пропадет и все село.

И на гибельных курганах,
Как грибы после дождя,
Будут спать в зарытых ямах
В ожидании меня.