Мой отец прослыл убийцей,
Но судить его не мне:
Может, он застыл счас птицей
В синеокой вышине
И пытается оттуда
Свою правду рассказать,
Но «с каёмкой синей блюдо» –
Ни понять, ни увидать...
«Не судите…» - как всё просто
И – как сложно у людей,
Коим не хватает роста
Иль – полёта журавлей,
Чтобы охватить и взглядом,
И душою разгадать:
Правда – она где-то рядом,
Но не каждому, как мать…
Пожалеет, приголубит
Лишь того, кто сам простил…
Нет, отец меня не губит –
Незнаком, но дорог-мил…
21.02.2012.
Вечная мука
© Copyright: Рындина Елена, 2012
Свидетельство о публикации №112081808814
Свидетельство о публикации №112081808814
Рецензии