Рифма

рифма скачет
по кочкам и полочкам,
она уже недовольна
этими проволочками:
моей аллергией
и стихийными
бедствиями,
в очередной раз
задержанным
по хрен знает какой причине
следствием.
рифма нервно стучит по лестнице
каблуками
и шпорами,
она безжалостно, дерзко
бесится,
и всё дальше упорно так
шипит что-то
жутко
невнятное,
за всё подряд уже
ругает:
за посуду на кухне
и постель
помятую.
до бессознательных вскриков пьяна обидами,
как банкомат - сотнями,
рифма на мою душу
давно имела
какие-то
виды,
она меня,
говорит,
вытащила
из преисподней,
а я, мол,
подлая,
неблагодарная,
исписалась, как перо чернильное.
и рифма спорит,
в доводы - строки,
что были
когда-то
сильными.
а мне что? я сижу,
к истерикам давно привыкшая,
тише воды и меньше мыши.
и рифма тоже рядом устроится,
от сцен скандальных
такая белая,
и больше ей не кричится,
не спорится.
то в бок толкнёт:
мне, мол,
за дело бы.
и я опять, как раньше,
ссыпаюсь строками,
неровными,
гибкими
и иногда неловкими.
а рифма сладостно засыпает
под простынёю
смятою
с прилипшими к пальцам
леденцами
мятными.