***

 Он - суррогат своей клешнею
По душам до крови, до слез.
И боль фантомная порою
Нас проверяет на износ.
И отрешенностью взлетая,
Лишь прикоснувшись к естеству,
Мы что-то где-то забывая,
Жизнь прожигаем на бегу.
А было ли оно-то нашим,
То сослагательное "бы"?
А мы не нашим и не вашим,
И не себе. А жизнь, увы...


Рецензии