Учуяв кровь, мы стали как шакалы,
И не свернём с малейшего пути,
И всё равно, что светят нам пожары,
Нас лишь волнует, сможем ли дойти.
Не важно нам, зачем идти куда-то,
Дорога есть, а с нею будет взгляд,
Которого хватает, как когда-то,
На тысячи шагов и столько же назад.
Мы не пройдём, наверно, половины,
Но светлый день нам освещает путь,
И видно, кто ударит тебя в спину,
Едва успев ножом за ней сверкнуть.
Но не того бояться, видно, надо,
А тишины, зловещей и сухой.
Что проникает щупальцами ада,
И чешет языками день-деньской.
И суеты коварно беспокойной,
Что рвёт и режет душу каждый день
И засыпает серостью покорной
Чтобы душа не ждала перемен.
И если будет в моей жизни время,
То я тогда пройду тропу до дна,
И в одиночество, отчаянье не веря,
Преодолею я свой путь одна.
13.09.05.
Мой путь
© Copyright: Дарья Дзюба 12, 2012
Свидетельство о публикации №112081803251
Свидетельство о публикации №112081803251
Рецензии