Вываливается, будто прыщ на средину лба,
В центр громадной площади.
Зачем ему? Вроде как не гульба.
А он - ропщет.
Лениво гоняет навязчивых мух
Транспарантика опахалом.
Чего ему? Мир редких прохожих глух.
А он - против нахалов.
Торчит - месяцами, годами -
Как хрящик в кадыке поколения,
За это время оплывши, окилограммев,
Привычный, как за спиною каменный Ленин.
И пусть народ станет весь гениален,
А мир вокруг светел и ясен -
Ему плевать: он принципиален
И - не согласен!
И вот, бородой с сединою покрывшийся,
Обронзовел он, сияя обложкой глянца,
В достопримечательность превратившийся,
Обязательную в маршруте каждого иностранца.
Протестант
© Copyright: Николай Солоницын, 2012
Свидетельство о публикации №112081700928
Свидетельство о публикации №112081700928
Рецензии