Проходит лето, скоро будет осень...

 *  *  *

 Проходит лето, скоро будет осень,
 спадёт листва, оставив то, что есть.
 Нежданно появившаяся проседь
 былое призывает перечесть.

 Чего искать в исчезнувших мгновеньях?
 Плоды покажут, что посеяно весной,
 любые бесполезны сантименты,
 когда кружит листва над головой.

 Прочтённого уже не существует,
 сюжеты книга лета раздала
 всем тем, кто по теплу теперь тоскует,
 ища его в кружении листа.

 Но напоследок свой пейзаж напишет
 Художник осени о том, что не во вне,
 не в воздухе, траве, дожде по крыше,
 не в листопаде даже, а во мне.

 Напишет лучом света в листопаде
 послание, звучащее о том,
 что не найти уже в остывшем саде
 с ковром пожухлым, не найти там дом.

 Непостоянство и изменчивость природы,
 чтоб понял лист, чего он вожделел:
 в движении желанная свобода
 лишь миг, а дальше увядание и тлен.

 Всё буйство красок осени – картина,
 бесстрастно выражающая суть.
 Забыв о смысле, снова в паутине
 снов осени запутается путь.