Портрет

Не Грею Дориану поперёк
накину пару слов на вентилятор.
Его портрет от слёз не уберёг,
мои же, как убойные телята,

глядят на вас с экранного листа
эрзацем, фотороботом аффтара.
Но жизнь так музыкальна и проста -
завидуй, крутобёдрая гитара!

Вибрируй, обаяния струна,
влеки сердца, про ум не забывая.
Куда бы нас не вывезла кривая -
везёт лишь тем, кто вместе дотемна.

Но всё это - красивые слова...
Куда ж без них, средь серости и грязи?
А правда жизни, словно роза в вазе,
для каждого пиита такова:

Когда жена полгода не даёт -
духовность тихо катится к закату.
В дела идут портвейн и суррогаты,
и соль для ванн - не та в которой йод.

А там и Суицид косой грозит -
милейший чел, друг ботоксовых статуй.
Спасает только то, что ты поддатый -
а значит, маскировочка... Prosit!

Пусть ты духовно ценен и любим
на вес, на бис, восторженно и ломко,
но где-то в небо смотрит незнакомка,
и чёрный кот, и белый белый Бим...