Поле, полюшко - беда,
Хлеб сожжённый на корню...
И мне кажется - всегда
Было так в родном краю!
Не соперничают вилы
И татарские клинки...
И теченье уносило
Васильковые венки.
За поруганную честь
Было некому вступиться...
И смотрели с укоризной
На иконах божьи лица.
Уходили в монастырь,
Позабыв родные стены.
Кто-то выбирал другое,
Поизрезав себе вены.
Родниковою водицей,
Под молитву мыли тело...
Рана больше не кропится
И сердечко отболело.
И, наверное, не к месту,
Может, думая о вечном,
Хоронили, как невесту,
В белом платье подвенечном.
Поле, полюшко - беда
Да душа на небеси...
Видно это навсегда
Уготовано Руси!
Это навсегда...
© Copyright: Вячеслав Кравченко, 2012
Свидетельство о публикации №112081705483
Свидетельство о публикации №112081705483
Рецензии