Непонятные стихи

- Почему ты все время пишешь такие непонятные стихи? Я тебя знаю как никто - и то не понимаю.

Так мне говорила Николь, моя жена, с которой мы прожили почти тридцать лет.
Когда была жива.
Потом она умерла. Тихо и во сне, со счастливой улыбкой.
Сердце. Большое сердце, болевшее за всех.
Это случилось шестнадцать лет назад.
И только после этого я окончательно осознал: ни одна женщина ни в состоянии ее заменить. Даже на четверть. Даже на процент.
Я знал об этом и раньше. Но когда она ушла, это знание обрушилось на меня.
Я не помню, как я выжил после этого.
Но не в этом дело.
У меня иногда складывалось впечатление, что она знает меня лучше, чем я сам.
Хотя это невозможно. 
Она была утончена, поэтична и очень ранима.
И еще она была не моим типом женщины.
Мой тип женщины - авантюристки с горячим сердцем.
Но мы прожили с Николь тридцать лет. Почти тридцать лет.
Удивительны иногда деяния Природы. Иногда Она дает шанс тем, у кого его не должно быть.
Именно так было у нас.
И если раньше я писал непонятные стихи потому что и сам не совсем понимал, о чем пишу.
Они приходили мне как картины из какого-то иного мира. Не знаю из какого. Сейчас это не важно.
Теперь же я пишу, вспоминая Николь.
Чтобы еще раз услышать, как она спросит:

- Почему ты все время пишешь такие непонятные стихи? Неужели так трудно простыми словами рассказать, что ты чувствуешь?

Да, так и есть. Трудно. Иногда - даже невозможно.
И это первый раз, когда мне захотелось рассказать о Николь...