***

Открываешь глаза. Ночь. За окном лай или вой.
Сердце твое бьется гулко и не перестанет.
Муж твой рядом лежит, он спит, только уже чужой.
И увидишь ты – на лопатках шерсть прорастает.

«Отпусти», вдруг прошепчет во сне он как наяву.
Стукнет кровь в виски, боль в живот, стиснет заячий страх.
«Отпусти, я ведь дикий зверь, я волчицу люблю».
Может он не человек, может, остался лишь прах?

Простыня мокрая. Ты заставляешь себя дышать.
Плачешь, мечешься, стонешь во сне, взывая к судьбе,
Позже покуришь нервно и бегом в кровать.
Но и туда липкий страх вновь заползает к тебе.

Ты давно за комфорт и уют любовь продала.
Знай, у каждой народности всегда есть поверье,
Зайкой плюшевой не умирала и не жила,
Но не живут в неволе только дикие звери.

Он не скажет больше «хочу, скучаю, люблю».
Не затащит, смеясь в постель, и под покрывалом
Не оближет, наслаждаясь вкусом, кожу твою,
Не возьмет страстно, нежно, как раньше бывало.

Но припадет к ногам волчицы своей, словно тень,
Телом, лапами к шерсти ее прикасаясь.
Чтоб, как только возможно, хотя бы минуту в день
Дышать вместе, любимым запахом наслаждаясь.

Разделить боль и радость, и будни обычных дней.
Чтоб сердца в унисон, идти только рядом, след в след,
А когда далеко она, помнить только о ней,
Чтобы жизнь дала радость и силу, и яркий свет.

Не нужна зайка ему ни женой, ни подружкой,
Только не деться уже никуда, страх сковал словно лед,
Скучную, не живущую, сломанную игрушку.
Бойся, плюшевая, волков, разорвут тебя в лет.

17.08.12.