Сказание о настоящем поэте

Сказание о настоящем поэте
Однажды, на белом свете, жил-был поэт, и не просто поэт, а самый настоящий. Вполне возможно, что он и сейчас где-то живет в мире, но об этом никто из живущих на земле, не знает, ибо однажды поэт так сильно разочаровался в мире, что ушел из него и стал жить вне его. Что сталось с поэтом в дальнейшем и жив ли он по сей день – я не знаю, а если бы знал, то вам, конечно же, обязательно сказал.
И так, жил был один поэт и как это всегда водится у поэтов, он был мо-лод душой и телом, а точнее говоря юн. А всем известно, что юности свойственно влюбляться и он в этом отношении был далеко не исключением, так как любил, и не просто любил, а безумно, и в кого бы Вы думали – свою собственную жену. На самом деле, разве мог поэт, ну а тем более настоящий, жениться не по БОЛЬШОЙ ЛЮБВИ?
И так он был влюблен, а значит, писал стихи, в которых воспевал красоту, ум и прочие добродетели своей благоверной женушки. А жена…, а что жена, жена была как жена, не лучше и не хуже других женщин: любила красивые наряды, украшения и дорогие подарки. И когда поэт, краснеясь и заикаясь в очередной раз, протягивал ей скромненький листочек со стихами и тихим дрожащим голосом говорил:
- «Прочти, пожалуйста, по-моему, это лучшее, из того, что я до сего дня написал». То она с плохо скрываемым раздражением брала из его рук никчёмную по ее мнению бумагу, торопливо пробегала глазами несколько первых и последних строк и равнодушно выносила приговор:
- «Да, неплохо написано, читается легко».
Поэт с бешено колотящимся сердцем и почти остановившимся дыханием внимательно следивший за ее чтением буквально расцветал, сияя от радости, целовал жену и окрыленный похвалой летел к письменному столу и в его голове тут же начинали рождаться новые и вдохновенные строки о любви. Поэт порхал на седьмом небе от счастья, а потому не замечал, что у его жены после каждого прочитанного стиха портилось настроение, что ей совсем не по душе его увлечение, так как она думала: «лучше бы он подарил мне платье или кольцо»
Но поэт не мог дарить ей что-то иное кроме стихов, ведь он только и делал, что целыми днями корпел над упрямыми словами не желавшими принимать ту или иную форму бытия.
За свои стихи поэт не получал никакого материального вознаграждения, да оно и понятно, ведь он писал о вечном – о любви к женщине. И жена, и его друзья уже не один раз намекали поэту, чтобы он поменял тему своего творчества. Что ему, с его-то талантом, было бы совсем не трудно написать что-нибудь злободневное о коррупции, о продажных политиках, наконец, он мог бы написать критическую статью о войне в одной из соседних стран. Да любой из журналов или одна из многочисленных газет, любое издательство с удовольствием опубликовало бы его произведения, касающиеся сегодняшнего дня, а в результате он получил бы очень приличные гонорары и жил безбедно. Поэту даже советовали написать стихи, которые потом превратились бы в шлягерную песню, но поэт считал все вышеперечисленное преходящим, и продолжал писать о любви.
Поэт искренне верил, что когда все люди вырастут духовно и поймут, что обижать, кого бы то ни было грешно, то на Земле наступит эра ЛЮБВИ и Милосердия, а потому продолжал сеять разумное, доброе, вечное.
Вот так поэт и жил: бедно, но мудро! И люди, видя его доброе сердце, то и дело шли к нему за советом, а кто и просто поговорить. И никогда поэт не проходил мимо чужого горя. Так однажды он увидел сидевшую на обочине дороге старую изможденную от голода и холода кошку, у которой хватало сил лишь на жалобное мяуканье. И у поэта не хватило совести пройти мимо несчастного животного: взял его на руки и принес к себе в дом. Много пришлось ему приложить сил, энергии и любви, прежде чем кошка стала совершенно здоровой. Затем в его доме появилась собачка, потом котенок, которого он принес рано утром из общественного сада: он жалобно мяукал целую ночь и не давал никому из обитателей близлежащих домов спать. Наконец поэт не выдержал, отыскал маленький пушистый комочек в холодной траве, принес домой и уложил спать. Щенок в его доме так же появился подобным образом: как он скулил, у бедного поэта от жалости к нему разрывалось сердце, но он долгое время крепился и не хотел брать еще одно животное в дом. И все же и он нашел для себя приют в доме поэта. Все беды поэта заключались, вне всякого сомнения, в его добром сердце. Соседи поэта время от времени предъявляли свои вполне  обоснованные претензии и солидные счета на его кошек и собак, а в результате поэту приходилось отдавать в возмещение ущерба последние денежки. Жене это, конечно же, не нравилось, и она время от времени предъявляла мужу ультиматум: или я, или все остальные, под остальными она подразумевала животных и людей приходивших к ним. И тогда поэт, испытывая невыносимые страдания, брал жалобно скуливших животных, садил их в мешки и отвозил в места не столь отдаленные. Но, не проходило и недели как все они вновь оказывались в его доме. Шло время, и однажды, в один прекрасный день его жене надоело все: она устала видеть, что другие жены одеваются лучше. Целый месяц не выходил поэт из-за стола, его собаки выли от голода, кошки царапали его ноги, а он не мог оторваться от произведения даже на миг, боясь утерять нить повествования. И вот наступил день, когда поэма была окончена, поэт перепечатал ее набело и прочел вслух, а так как в его доме кроме животных никого не было, то они и были его слушателями и при этом умильно заглядывали ему в глаза и виляли хвостиками. Поэма превзошла все ожидания, и поэт это понимал и гордился и даже когда его взгляд упал на замусоренный пол, на горы немытой посуды, на окна в которые через разбитые стекла проникал осенний ветер, все равно его настроение не испортилось. В доме было холодно, но его грело что-то другое, вечное незыблемое, ему было хорошо, он сделал что-то очень полезное, он это знал и понимал. Пришла зима, в доме было холодно, поэт сидел в валенках и пальто у письменного стола и писал роман в стихах, это было его новое любимое произведение, от старых, письменный стол уже и не закрывался. Вечером поэт ложился спать, не раздеваясь и, к нему на кровать забирались все кошки, собачкам уже не доставало места, но никто не обижался, места на полу было предостаточно. К поэту по-прежнему заходили люди, и удивлялись, для чего и для кого, он пишет, ведь ему за это не платят, почему он не прогонит животных ведь от них столько беспорядка и заботы. Люди удивлялись поэту и в тоже время восхищались и даже уважали, невольно: шестым чувством они угадывали, что в нем есть то, чего им всем так недостает, а именно любви, милосердия и добра. И люди инстинктивно тянулись к нему в надежде стать похожими на него, хотели и в то же время страшились, боялись потерять то малое материальное благополучие, что имели. А поэт на первое место всегда ставил, и даже при этом, нисколечко не задумываясь – СЛУЖЕНИЕ ВЕЧНОСТИ! А люди всегда выбирали лишь то, что важно сегодня. Они боялись потерять то немногое, что имели в этот миг.