Вы правы, Пушкин, осень. Листопадно

Крадется осень по верхушкам кленов,
Даря нам вдохновения уют,
Как радостно и горестно влюбленным
Остаться на аллее темной тут,
И видеть, как старательно украсят
Лес берегини в золотой наряд,
Вы правы, Пушкин, осень- это праздник,
Очей очарованье, нежный взгляд.

И тайна снов багряных, и смятенье
Пред прелестью парящего листа,
А что еще останется? Сомненье,
Что в жизни золотая полоса.
А что еще останется? Тревоги,
И кажется, что где-то в вышине,
К нам тянутся с небес родные боги,
О, осень, осень – это сон во сне…

Когда душа, забывшая о боли,
Готова все понять и все простить,
Крадется осень, принимая с боем
Тот летний зной, там так легко парить.
Стихов творенье, радостно и смело
В урочный час опять дышу и жду,
Когда же кот легко и так умело
Поведает про радость и беду.

Пусть Лукоморье в золоте утонет,
И станет частью мира и судьбы,
А это осень дивная сегодня,
Нам дарит сказки, песни и грибы,
Как радостно и горестно влюбленным
Остаться на аллее темной тут,
Крадется осень по верхушкам кленов,
Даря нам вдохновения уют.

№№№№№№№№№№№№№№№


Пахнут Болдинской осенью сны Лиризмы осени
 
Пахнут Болдинской осенью сны мои снова,
 И в печали лесов золотистая мгла,
 Бродит гений в тумане, и мира иного
 Проступают черты, в завитушках письма.
 В силуэтах прекрасных другая эпоха,
 И неспешная речь в очертаньях равнин,
 Это осень пьянит, и взлетая высОко,
 Остается поэт с ней один на один…
 
Отступают в тиши и дела и заботы,
 Только музы и свечи парят в вышине,
 В этой Болдинской осени я отчего –то
 Заблудилась, и снова там сон, и во сне
 Бал последний стихал, обрываются звуки,
 Ничего не осталось,  уют и хандра,
 Золотистое яблоко, горечь разлуки,
 И понятно, что в вечность сбираться пора.
 
Он стоит в тишине этой дивной и сонной,
 И не с нами уже, и не с ними еще,
 Остается и брошенным здесь и бездомным,
 Только осени свет, и вниманьем польщен.
 Он уходит куда-то и тает, и тает,
 Никого ни друзей, ни любимых, ни снов.
 Дивно там, в тишине проступает Наталья,
 Лизавета и Аннушка видится вновь.
 
Только кажется будто бы масло разлито,
 Золотистые краски беды и тоски,
 Бал закончился, чувства и мысли убиты,
 Ранней  осени свет, в том полете строки.
 Бродит гений в тумане, и мира иного
 Проступают черты в завитушках письма.
 Пахнут болдинской осенью сны мои снова,
 И в печали лесов золотистая мгла.